POEMAS 2012 - TERCER GRADO

A MI HERMANO MIGUEL

In memoriam

Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,

donde nos haces una falta sin fondo!

Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá

nos acariciaba: "Pero, hijos..."

Ahora yo me escondo,

como antes, todas estas oraciones

vespertinas, y espero que tú no des conmigo.

Por la sala, el zaguán, los corredores.

Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.

Me acuerdo que nos hacíamos llorar,

hermano, en aquel juego.

Miguel, tú te escondiste

una noche de agosto, al alborear;

pero, en vez de ocultarte riendo, estabas triste.

Y tu gemelo corazón de esas tardes

extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya

cae sombra en el alma.

Oye, hermano, no tardes

en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.

-César Vallejo-

A MI MADRE 

JULIA CONISLLA CONISLLA 

"Mamá Julia" 

Tu nombre es una ola de caracolas 

Que viene para cuidar mis sueños.

Callejones viejos como laberintos 

Y casas de adobes que callan tus dolores.

Cuando el hambre con su espada de acero

Dominaba el hogar supiste darnos pan día a día.

Julia, tejedora de vidas multicolores,

Caminas por donde el amor es tu horizonte.

Tu cariño es santo 

Como un templo al mediodía.

Tus manos de ángel son ásperas como la piedra 

Pero suaves cuando abrazas y das cariño.

El tiempo se encorva 

Cuando las perlas de tus ojos brillan de tristeza.

El dolor es una roca

Que no contempla el cielo de tu silencio.

Julia, tu nombre me sabe a eternidad,

A estela de oro que guía mi camino

Porque gracias a ti mi destino

Es la senda hacia la felicidad.

-RICHARD FRANCO-

SEÑOR DE LA AGONÍA

Dios, padre nuestro, tú que esculpiste

En nuestros pechos el amor al hermano,

Danos hoy la pena que sufriste

Para que tu santa obra sea más humano.

Tú que en nuestros días de cruel invierno

Nos oyes en las oraciones del alma

Cuando nos martiriza el infierno

Como una llaga en el fondo de la calma.

Bendito y santo Cristo moreno,

Te pido tu corazón sereno;

Acércate y baja de tu brillante cruz,

Ve tu creación en la cima del olvido

Por la vanidad de todo lo vivido;

Tu pueblo quiere de ti amor y luz.

-RICHARD FRANCO-

MASA

Al fin de la batalla,

y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre

y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:

"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,

clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,

con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra

le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;

incorporóse lentamente,

abrazó al primer hombre; echóse a andar...

-CÉSAR VALLEJO-

LA DAGA Y LA FLOR

Por vivir un sueño hermoso estoy sufriendo.
En mis frías manos tengo una daga y una flor.

Todo es silencio
Cuando uno duerme
Con la mente en otro lado,
Y es suave el poema que llora en mis entrañas,
Y es rota la lágrima que temblorosa
Cae por mis mejillas,
Y es honda la aurora que nace inocente
Pero es corrompida por las miradas del ser,
Y es humillado el pensamiento que lucha y lucha
Porque la ignorancia da a los cobardes
Poder para destruirlo.

Por construir santamente una ilusión estoy muriendo.
Por apagar las llamas del ocaso
Mil cabezas huecas me tiraron
Al panteón del olvido.

Por eso,
Tengo la daga
Para acuchillar al odio
Y
La flor
Para darle esperanzas sinceras a mi corazón.

 -RICHARD FRANCO-

NO CAMBIARÉ

No cambiaré al mundo con mis versos

ni comulgaré con la religión,

ni bailaré al compás del cañón;

cuando mi voz matinal

no es hostia para el hambriento,

ni fuerza para el profano

que dispara la miseria del tiempo

al no cambiar al mundo con mis versos.

No cambiaré al mundo con mis versos

ni empaparé tu dolor en mis manos,

ni arrojaré mi verdad

al ser la luz un manto coloreado

que no despinta la risa del viento

ni cambia al mundo con mis versos.

No cambiaré al mundo con mis versos

ni pronunciaré el dictamen de tu olvido

en la soledad del infierno,

ni cambiaré mis versos por el mundo.

-RICHARD FRANCO-

A CIRO CASTILLO ROJO

in memoriam

Ruge el poderoso Colca

Como un zorro alucinado

Cuando el hombre, cruel hereje,

Profana su lecho azulado

En sus augustos dominios

Un joven de alegres ojos

Ha perdido los pasos

En sus caminos sin fondo

Como si se lo hubiera tragado

El laberinto sin tiempo

No regresa ni despide

Al querido aventurero

Ni en las alturas de nieve

Ni en las aguas más frías

Ni en las cuevas más hondas

Ni en los abismos sin memorias

No hallan el cuerpo bien amado

Que la angustia y la ilusión

Marchitan el alma materna

En la copa de la compasión

¿Estás perdido en las huacas

Donde yacen los dioses de piedra

O duermes en el regazo

Donde la muerte sueña?

¿Por qué no emerges hoy

Con la luz de tu alegría

Para que mañana llueva

Plegarias a tu memoria?

Tu padre un cóndor bravío

Terco como la sombra

Te busca piedra sobre piedra

En la montaña que asombra

¡Y el Colca no habla todavía!

Mientras las voces del mundo

En arranque de canto coral

Plañen sus rezos más puros

Pero tú no vienes a soltar

Ni las palomas ni los cantos

En los rincones del hogar

Donde hoy reinan los lamentos

Ciro ¿Dónde estás?

Se oye como un trueno

El grito iracundo

Del padre eterno

En galope hacia el cielo

Mil potros espantados

Van por la vía celeste

A consultar a los hados

Después de seis meses

De tristeza universal

“Cucho” regresa a casa

Hacia el sueño sin final

¡Cómo pasa la vida

Por los ojos del viento!

¡Cómo viene la muerte

Por las manos del tiempo!

Fuiste la febril esperanza

De la vida sobre la muerte

Pero no fue así… ¡Qué pena

De nunca más volver a verte!

Ciro ¿Dónde estás?

Aún resuena en la memoria

Un grito fruto del dolor

Que socava la alegría

Ciro Castillo Rojo,

El Colca te llevó a su reino

A que seas su eterno guardián,

Descansa en paz.

Pisco, 25-10-2011

 -RICHARD FRANCO-

PLEGARIA AL MAESTRO

Cuando tanto amor hayas dado,

e indiferencia hayas cosechado.

Ten en paz tu triste corazón,

que el tributo a tu firmeza y tesón

no es del hombre para el mismo hombre;

sino de Dios para uno de renombre.

En este caso, maestro eres tú,

el que sigue los pasos de Jesús.

Cuando con el ejemplo enseñabas

como un artesano moldeabas,

con ternura, cerebros y almas

para un mundo en paz y sin armas.

La gloria no está en esta vida,

con aplausos, fiestas o bebida;

sino en la gratitud de tus niños,

que son un mar azul de cariños.

Si la gente a tu amor que has dado,

ni un ápice lo ha valorado;

y la tristeza nubla tu razón

ten en paz tu bello corazón,

porque el premio a tus desvelos

no está en la Tierra sino en los cielos.

Allí, junto a nuestro amado creador,

seguirás hilando ideas y amor.

Así maestro tus huellas perdurarán

de la vida hacia la eternidad...

 -RICHARD FRANCO-

TRISTITIA

Mi infancia, que fue dulce, serena, triste y sola,
se deslizó en la paz de una aldea lejana,
entre el manso rumor con que muere una ola
y el tañer doloroso de una vieja campana.

Dábame el mar la nota de su melancolía,
el cielo la serena quietud de su belleza;
los besos de mi madre, una dulce alegría,
y la muerte del sol, una vaga tristeza.

En la mañana azul al despertar sentía
el canto de las olas como una melodía
y luego el soplo denso, perfumado del mar,

y lo que él me dijera, aún en mi alma persiste;
mi padre era callado y mi madre era triste
y la alegría nadie me la supo enseñar.

-ABRAHAM VALDELOMAR-

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes...¡Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios;

como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma...¡Yo no sé!

Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;

o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan

que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,

como cuando por sobre el hombro nos dan una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,

como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

-CESAR VALLEJO-

BLASÓN

Soy el cantor de América autóctono y salvaje:

mi lira tiene un alma, mi canto un ideal.

Mi verso no se mece colgado de un ramaje

con vaivén pausado de hamaca tropical...

Cuando me siento inca, le rindo vasallaje

al Sol, que me da el cetro de su poder real;

cuando me siento hispano y evoco el coloniaje

parecen mis estrofas trompetas de cristal.

Mi fantasía viene de un abolengo moro:

los Andes son de plata, pero el león de oro,

y las dos castas fundo con épico fragor.

La sangre es española e incaico es el latido;

y de no ser Poeta, quizá yo hubiera sido

un blanco aventurero o un indio emperador.

-JOSE SANTOS CHOCANO-